Tu as perdu toute témérité Boy, depuis ta chute du sommet de la cage à poules. Après cela, tu te vengeais sur les insectes qui succombaient bien vite sous tes semelles tyranniques. L’important était la séduction des vieux dont le seul plaisir était de pincer tes joues bombées au rose vif, ce qui transperçait l’égo de ta jeune mère. Se faire saigner les phallanges avec des feuilles de papier était la douleur la plus aïgue que tu puisses concevoir, Boy.

Onze ans, tu commences à serrer les dents, Boy. L’enfance acidulée se paie par une jeunesse rancie où la réalité se développe aux dépends des idéaux en décomposition. Toute ta fortune se résume en deux joints de marijuana, des dizaines de cahiers de littérature privée inpubliables qui auront bien besoin des longues années qu’il te reste. Tu concèdes aux médias le droit de te rendre conscient d’un monde inconnu et déjà méconnaissable et à l’Art celui de gérer ta vie émotionnelle. A la vue du désastre, tu considères ton potentiel intérieur et le deale à l’école en échange de remarques élogieuses que seule ta mère sait apprécier.

Oublie tout ça, Boy. Ton psychanalyste te rassure quant à ta normalité, si tu arrives à passer outre ton envie d’être un saint. Les nuits sont des champs cosmiques, ton inspiration stérile t’horripile et s’apparente à une petite mort.